Архив №923-17

Джо таки застрелился

Я выломал запертую дверь, но выхода не было. Вместо этого я нашел...
Мистера Эшериха Броуна, Кливленд Авенью, 76 стрит, квартира 733.
Мистер Броун заперся в своём кабинете, задолго до моего появления. Улик что бы понять это, хватало с лихвой.
Засохшие комочки крови и мозгов, вперемешку с кусочками черепа, застывшие пятном на стене, безмолвно подтверждали случившуюся здесь трагедию .
Послушайте меня, я говорю как самый настоящий писатель. Эпитеты и всякое такое.
"Смешки"

Сейчас я сижу напротив мистера Броуна и как идиот смотрю на стенку, по которой, сравнительно давно, сползали вышибленные мозги.
Ключи были вставлены в замок изнутри, а кабинет Броуна представлял собой глухое помещение, в котором присутствовала лишь входная дверь.
Значит, ствол всё ещё где-то здесь.
"Скрип кресла, шорохи и шаги"

Фу-ух! Нашел.
Что за...
"Запись приостановлена"

"Запись возобновлена"
Свет... Свет погас, а я лысею.
Волосы прядями сходят с моего черепа, скоро я стану похожим на Броуна, таким же лысым, но не мёртвым... Не сейчас.
Надо найти фонарь, надо найти хоть что нибудь.

"Запись прекращена"

"Фрагменты записей 27.10.77 - 13.11.77 утрачены. Восстановление невозможно."

"Запись включена"
Меня тошнит. Мне страшно.
Я только понял, что здесь вообще ничего не слышно. Я переслушивал плёнку раз за разом, но теперь, когда индикатор почти угас, я выключаю диктофон, сразу после записи.
Здесь так темно...
Я не могу найти дорогу обратно. Я хочу домой.

"Плач"
Я устал... Я устал слушать самого себя, устал быть слепым...

"Запись прекращена"

Я не могу сказать, сколько часов я здесь нахожусь.
Через дверь мне не выбраться, видать её чем-то завалило снаружи, но во всяком случае, отсюда её не открыть.
Мне не стоит переживать насчёт еды или питья, её у меня предостаточно.
Обойдя все помещения, я собрал достаточно "стаффа", что бы не подохнуть с голоду, или не окоченеть от обезвоживания.
Всё же, я надеюсь что смогу выбраться отсюда раньше, чем мои припасы кончатся.
"смешок"
Итак, меня зовут... Представим, что меня зовут Джо, можно Джозеф, Йозеф, Иосиф,как угодно.
Сегодня должно быть, двадцать четвёртое число, месяца октября.
Я нахожусь здесь, со вчерашнего дня.
"Долгий выдох"
В общем, я нашел здесь кафетерий, офисные помещения, лестницы вверх и вниз, шахту лифта, и запертую дверь.
Кроме того, парадные двери чем-то завалены, как и пути наверх.
Я в полной заднице, впрочем как и всегда.

Зато здесь есть сигареты и выпивка! Просто удивительно, почему здесь никого не было.
Можно жрать сколько угодно, но пожалуй, я разделю еду на суточные порции.
Я нашел диктофон и кучу чистых голодисков, так что, напишу мемуары "суточной" давности.
Ха-ха-ха!

А пока, закурю свою первую в жизни сигарету, и запью её чем-нибудь покрепче.
Джозеф отбой.

Бывают ли сломанные экстраверты? А интроверты?
Могу ли я относиться к их числу? Меня тошнит от вынужденного общения, но всё же, когда оно прекращается, я ищу продолжения. Не найдя его, я устаю ещё больше, ещё сильнее.
Почему? Я не знаю. Я привык подчиняться, ощущая себя частью спаянного общества, лишенного индивидуализма.
Мне иногда кажется, что я всё ещё живу в прошлом. В мире культпросвета, тайной полиции, и факельных шествий.
Глядя на моих сверстников, я чувствую огромный временной разрыв между нами.
И в воздухе витает неопределённость, от которой тошнит сильнее, чем от созерцания вида утопленника.
Смешно подумать, как сильно мы можем меняться.
В детстве я был другим человеком. Да что уж там, два года назад я был совершенно другим.