dusk to dawn

Написано для конкурсной работы, но не прошёл.
На при­мятой тра­ве ле­жит не­дочи­тан­ная кни­га, ря­дом с ней фо­нарь – на слу­чай, ес­ли се­год­ня я сно­ва за­дер­жусь до­поз­дна.
По­ка сол­нце ещё ос­ве­ща­ет по­ле и до­рогу до­мой, я си­жу не­под­вижно, впи­тывая ти­шину, ца­рящую в этом мес­те. Толь­ко так мож­но заг­лу­шить мыс­ли, с не­во­об­ра­зимой ско­ростью про­нося­щи­еся в го­лове. Не­важ­но, как быс­тро, - каж­дая из них ос­тавля­ет ожог в мо­ей па­мяти, взры­вая зам­ки́, ве­дущие в са­мые по­тай­ные две­ри мо­их стра­хов и меч­та­ний.

" - Мы так бо­ялись, что этот день нас­ту­пит, а сей­час толь­ко и ждём, что­бы ко­нец это­му нас­тал, - ти­хо про­из­но­сит сес­тра.
- Нет, не хо­чу. Да­вай за­цепим­ся за этот мо­мент, Джен­ни, и за­будем о них. – от­ве­чаю я.
Она сме­ёт­ся, мяг­ко пог­ла­див ме­ня по ще­ке:
- Этот день про­шёл, точ­но, как рас­свет нас­ту­па­ет пос­ле за­ката, они оба прек­расны по-сво­ему, но ты ведь не грус­тишь об этом, по­тому что зна­ешь, что ско­ро всё пов­то­рит­ся. По­обе­щай мне, что ни­ког­да не поз­во­лишь од­но­му из них ис­чезнуть в тво­ей ду­ше. "

Толь­ко сей­час я мо­гу по­нять, нас­коль­ко она бы­ла пра­ва. Жизнь – это бес­пре­рыв­ный по­ток за­катов и вос­хо­дов, а пе­ри­од меж­ду ни­ми – это вре­мя дей­ство­вать. Она со­вето­вала мне жить имен­но так, и я чес­тно пы­талась.
То, как тя­жело ты бу­дешь ра­ботать, оп­ре­деля­ет, ка­ким для те­бя бу­дет вос­ход или за­кат. Ког­да ты ус­тавший, у те­бя мо­жет не хва­тить сил под­нять­ся и уви­деть рас­свет но­вого дня, но ты всег­да бу­дешь знать, что он нас­ту­пил, и бу­дет ещё мно­жес­тво та­ких же, нуж­но лишь по­дож­дать, и вре­мя нас­ту­пит.

Я чувс­тво­вала счастье, за­сыпая, уба­юкан­ная ти­хим шё­потом сес­тры и прох­ладной тем­но­той, ко­торая толь­ко сей­час пе­рес­та­ла ме­ня пу­гать.
Как жаль, что мне не хва­тило си­лы и му­жес­тва про­дол­жить та­кую жизнь пос­ле тво­ей смер­ти, до­рогая сес­тра.
Раз­би­тые меч­ты зас­та­вили ме­ня по­терять свой за­кат, и мир в ду­ше ис­чез; и тем­но­та вновь пу­га­ет ме­ня, ведь в ней я слы­шу лишь ти­хий стук собс­твен­но­го сер­дца, ко­торое ищет при­чину бить­ся ещё и ещё.