Многобуквенник

Дорогой мой "я". А когда ты сможешь прочесть свои же заумные мысли? Понять написанное твоей же рукой?
А когда ты сможешь чистый холст или лист бумаги оживить какой-то историей?
Когда твои рассеянные мысли перестанут пинать твоё воображение, пуская его по зажимающим суживающим твоё поведение углам; когда же они наконец превратят твои деревянные идеи в пюре?! Я жду.

Нужно что-то, куда можно было писать. Не могу не писать, и чтоб не в пустоту. Я есмь я лишь когда пишу, а когда нет, от меня остаётся только тоска. Трудно объяснить.

Может быть моё ущербное создание хочет показаться себе нужным через других людей и ЛА-ЛА-ЛА ПОНЕСЛАС

Нужны вопросы отвеченными, время убитым, жизнь пройденной. На вопросы я вряд ли найду ответы, а время и жизнь и так проходят.

Так чтооооо... больше сказать-то нечего. Букет из сушёных трупов жуков из головы обеспечен, но попозже.