Мысли, Стихи

Знаете, когда человек просыпаеться сам именно сам, а не когда его будят, он может радоваться жизни. Только представьте, вы просыпаетесь, вы выспались, на улице солнце, которое пробивается к вам в комнату даже сквозь толстые шторы. Свет наполняет комнату и...да, вы просыпаетесь по настоящему, а не во сне. На улице идет дождь, клаксоны машин, крики уличных торговцев, топот людей, спешащих непонятно куда, непонятно зачем. Когда-то, вы были таким же как и эти люди. Шагающие к своей мнимой цели, к мнимой надежде. Идущие на работу, что бы заработать денег, с помощью которых вами уравляет правительство и олигархи. Идущие домой, к семье, где в четырех случаях и пяти вас ждет мнимая забота. И эта мнимая забота будет до конца ваших дней, все будут только рады когда вы умрете. Да и вы, в последние дни своей жизни будете рады умереть. Вы будете рады умереть и раньше, ведь вы поймете безысходность своей судьбы, фальш окружающего мира, фальш своей судьбы. Но умереть вам не дадут. Вы биопродукт, с помощью которого работает этот мир. Лишнюю биомассу отправляют на войну, но вас не отравят, нет нет. Вас отправят работать, во имя "процветающего" мира, вам отключат мозги. Ведь кому нужна мыслящая биомасса? Правильно - только таким же мыслящим как вы. И, возможно, вы сможете переломить ход своей судьбы, убежите от диктаторов этого мира и присоеденитесь к группе таких же мыслящих как и вы. Но этого не случится...вот она - безысходность. Без права на выбор судьбы, без права принимать осмысбенные решения, без права изменить этот погрязший в антиутопии мир...

Знаете, я влюбился в свою подругу. Это первая любовь, поэтому я знал что все закончится плохо для меня. Она любит меня как младшего брата(я не являюсь ей братом, если что) заботиться о мне, знает о моих чувствах, поэтому пытается отвлечь... Я знал, что ничего не будет, знал что она не любит меня как мужчину, а любит только как друга и как младшего "братика"... Знал что ничего не будет, но все равно любил и на что-то надеялся. На что-то, чего не будет. Она выводила меня из депрессии, выводила из отчаянья.... Но теперь она планирует семью с другим человеком. Я желаю ей счастья, но внутри меня пустота. У меня трсуться руки, мне хочется кричать, хочется плакать... Хочется умереть...хотя у меня не хватит смелости убить себя. Все кончено, все кончено.

Какой сегодня день? Начинать с цифр или месяца? Года? год не имеет значения. Сегодня день гниения заживо. Чувствуешь? Так... начнем сначала. Я расскажу тебе историю. Историю простого и не простого ножа одновременно. Итак, пропустим несколько событий. Перейдем к тому моменту, когда начинается плавка стали. Он мог стать кем угодно: вилкой, подсвечником, деталью самолета, летая из страны в страну, разбившись однажды или став грудой ненужного мусора; он мог и не быть сделан вообще, или блестать сплавом с другими металлами в виде обворожительной броши на какой-нибудь кинозвезде. Но он стал именно ножом. Может резать хлеб, чье-то несвежее мясо, чью-то душу, вонзаясь своим тонким лезвием в вену, падая на пол, и став орудием преступления долго лежать в пакете, однажды снова быть проданным и совершив еще массу действий, быть сломаным навсегда. Никто не будет чинить его. Он такой не один, если на нем только не было какой то красивой резьбы, или его не держал в своих руках какой-нибудь знатный господин. Но наш нож таковой не держал, а по сему лежит он в куче таких же сломанных вещей среди штампованых заводами кусков пластмассы, стекла и прочих незначимых предметов. В чем смысл этого рассказа? Для каждого он будет свой. И закончится все просто: Пусть и дальше там лежит. Наверное все же задуман судьбой такой порядок вещей.

P.S Автор моя хорошая подруга, скрывающаяся под псевдонимом Celine Helica

Он хочет умереть, но боиться сделать это сам
Он в споре сам с собой, о страхе и конце,
Конце той скучной жизни и любви,
Безрадостного неба и тоски.

Стоящий на мосту, бледный как мертвец
Раскинув руки на ветру - беглец,
Беглец душевных чувств, тоски и страшной доли,
Знакомой мне до жуткой боли

Он как призрак в пустоте,
Душевной пустоте, и в грязной духоте
Он полетит в небытие, не сбывшихся чудес,
Купив билет, в один конец и прыгнув - он исчез.

Общага, ночь, уныние,
Я пью один, в кромешной темноте,
Тоска берет за душу ныне,
Но темнота берется не из вне.

Она берется из тоски,
Из грусти и печали,
Как стадо буйволов в заброшенной степи,
И ветер ночью у реки.

И монстр, жрущий падаль,
Из тьмы пришел ко мне на зов,
На зов молитв небрежных,
На зов отчаянья зачахлых, брошенных цветов.

Он понимал меня без слов,
Без лишних слов людского языка,
Он смотрит на меня на сквозь,
И видит: грусть, тоска и пустота...