Irora Amita

Прохладно. Люблю такую погоду. Она идеальна для конца весны.

Правда, дождь портит идеал картины, но... Кого это заботит?
Сегодня... вроде как... встретились с одногруппницей, чтобы позаниматься физикой... Но мы абсолютные нули в ней, так что пришлось готовиться к химии. #whatever.
Я не совсем понимаю, что за люди меня окружают. Говорят одно, а на уме совсем другое. Или нет?
Как бы то ни было, доверие никогда не будет оправдано. что бы ни говорили.
Житие по инерции. Каково это? Если бы я только знал ответ. Моё серое вещество активно сопротивляется мысли о том, что я живу не своей волей. Что я не живу. Теперь я больше похож на какое-то жерло. Жерло, в котором сгорает всё человеческое, а наружу выходят только огонь боли.
Да, я пока держусь и мои маски не плавятся, вулканический пепел не помутняет их. Но... надолго ли?
Просто воронка для внимания. Чёрная дыра, что засасывает внутрь любое проявление небезразличности.
Демон, что не может освободиться, пока не найдёт то, что нужно ему. Хотя бы одного, одного человека, которому будет не всё равно.
Который будет любить меня. Которому смогу открыться я без сожаления.

Но... я перестал быть собой, я перестал быть тем, кого я помнил. тем радостным маленьким мальчиком, что любил жизнь. что любил мир. кому вообще может быть нужен такой кусок мяса? клещ, паразитирующий на здоровом теле эмоций.
И на душе... Прохладно...