...

Лежишь на кровати, слушешь музыку, обнимаешь медведя, такого большого, как ребенок лет 5ти.
И тебе грустно, ведь по сути ты ничто. Точнее я. Грустно, но привычно.
Ведь я ничего толком не умею. Ничем не отличаюсь от обычного человека.
Обычный студент. Обычный художник. И голос обычный. И внешность. И все это комом в горле.
И как обычно, ты не нужен никому.. И тебе никто не нужен. Лишь книга дает прибежище. Хоть на малое время.
Почему же черное теперь настолько серое? Не важно, пора погружаться.

Закрывая глаза, я вижу поле древних сражений. Слышу воинственные песни. Представляю летящих в небе драконов. Вижу каждый волосок давних войнов. О, как они прекрасны. Не внешностью, а то, чем они являются.
Это предстоит перед моим взором каждую ночь. А если взять себя с ними в сравнение?
Лишь реальный человек, что опять себя жалеет и тихо хныкает в подушку. Слабак, что скучает по человеку, который уже забыл про тебя. Тот, кто ничего недобьется..