Мертвая романтика и больничные коридоры

Чувства в моем понимание слишком возвышены, я сделал из любви культ, я одержим и слеп. Если для меня это лишь призрачные проблемы, которые я терплю со скрежетом зубов, то для тебя - это моя назойливость и непонимание того, почему я теряю контроль, когда слышу, что твоя самодостаточность снова повела тебя одиноко блуждать между улиц, снова и снова, без меня, теряю самообладание, когда понимаю, что ты снова пропускаешь пункт со мной в своих мысленных апатичных повествованиях. Я не существую от расставания до встречи, все от саморазвития до сохранения рассудка стало бессмысленным, я засыпаю и просыпаюсь - этот монотонный вой в голове просто ставиться на паузу. Мои руки дрожат и я пишу тебе, что я не в порядки, но ты слишком погружена в мир собственных проблем. Я делаю выводы, я влюблен в убийцу. Выйти на улицу - опрометчиво, они заставляют меня идти в больницу, но один неверный поворот, один неверный этаж, всего один безрассудный шаг и ты мертв. Ты точно знаешь, что тебе нужно, просто чуть больше уверенности, чуть меньше нервозности и еще одно невзначай сказанное "Я люблю тебя".

Встать завтра, отправится в больницу, лишь бы только от паники не убежать. Я говорю Ей, что боюсь больниц, но это не воспринимается в всерьез. Среди этих коридоров только лишь стоны, только лишь правда и вывернутые наизнанку притворщики, снова таблетки и снова излишние прикосновения. Я смотрю в отражение на стекле регистратуры и вижу себя среди говорящих трупов. Терапевт. Невропатолог. Психиатр.

Я не хочу никуда идти. Мне не нравиться, что ты была у психиатра. Я хотел грустить вместе с тобой и находить спасение в друг друге.