Призраки прошлого

Школьные времена. Раннее сонное утро. Первыми двумя парами физра. Поскольку дело было зимой, собирались на стадион повыделываться на лыжах. Накануне, помнится, зарядил я какому-то рандомному школьнику швырнутой в его сторону монетой. Сущая мелочь. Вряд ли это было для него даже больно. И вот теперь это тело домогается до меня чего-то, иду до склада с лыжами, игнорю урода. Настроение гуд. Он там что-то себе об]ясняет, сокрушается, даже кажется матом обо мне. Народ по сторонам посмеивается. Видать, видят всю комичность ситуации. Классика! "Слон и Моська". Уже поворачиваю к двери, как мне прилетает откуда-то из-за спины подача кроссовкой в подбородок. Окей, чувак, теперь настроение испорчено и я вынужден тебя спасать. От себя. Зашёл уже на склад, препода нету. Ищу себе подходящее. Сзади эта маленькая шавка по прежнему омерзительно тявкает. Снова тычок в спину...
Вытаскиваю одну лыжу, ставлю ребром в руках, в одно движение разворачиваюсь забиваю этого урода в землю, ударом сверху вниз. Тот как стоял столбом, так и осел под ударом на жопу, прямо на том месте, где стоял. Точнее, он просто свалился в отключке. Внезапно замечаю, что лыжа стоит в руках плашмя. Тело школьника валяется, истекая сочащейся из головы кровью. Звук удара - точнее, треск его черепа - услышала остальная школота, все подбежали к дверям и стали заглядывать, будто ни разу не видели, как получаешь пизды, связавшись не с тем человеком.
Заходит препод, видит эту картину. Я сижу на скамейке, сжимаю кулаки, дышу будто навзрыд, только без слёз и...нет, это не плач. Я просто удерживаю себя всеми силами от того, чтобы разбить его голову по бетонному полу ещё дальше, пока я на выкрашу содержимым весь коридор и весь склад. Препод спрашивает, всё ли в порядке. Поднимаю на него глаза. От отшагивает назад, просит посидеть и успокоиться. Уходит. Я сваливаю домой. Через три дня вызывают сперва в школу с родителями, затем к этому школьнику в гости.
...
Стоим и смотрим друг другу в лицо. Делаю виноватый вид. У него торжествующая физиономия.
Знаешь, эта ваза - перевожу взгляд с него на стоящую позади него вазу из закалённого советского стекла, весом килограмм восемь, на глазок - Думаю, она бы хорошо смотрелась у тебя вместо лица.
Снова не подаю вида. Делаю вид, что извиняюсь, его родители читают нотации, типа у них примерный сын, и что таким как я нельзя связываться с такими как он, что мне место в тюрьме и так далее, бла-бла-бла... Долбоёбы. Точно такие же, как и их сын.
Ухожу с грустью, что не прихватил ацетона и спичек.
Надо было и хату им сжечь. Желательно, вместе со всем содержимым. Говорят, жжёное говно становится хорошим удобрением.