Память.

Ненавижу свою глупую память. Ненавижу то, что не могу забыть давно прошедшую боль в груди, которую мне причинили люди. Ненавижу то, что не могу отпустить эту боль. Ненавижу то, что не могу ненавидеть тех людей.

Вчера, встретив старого друга, бывшего друга, он подошел и поздоровался, даже обнял и улыбнулся. Притворился, что ничего не было. Этот человек давно меня предал, забыл, втоптал в землю. Он расспрашивал меня о моей жизни, говорил что то о себе, о жизни. Мне было трудно с ним разговаривать, комок в горле душил и изничтожал меня изнутри. Я не знала, что говорить. Мигом, казалось, забыла все слова, а если вспоминала, то не могла их связать. Он рассказал о своих друзьях и новой девушке. Сказать, что мне стало неприятно - ничего не сказать. Я, кончено, была рада за него, но я возненавидела себя в этот момент. Я не ненавижу его, но простить его не могу, не могу снова общаться с ним. Я думала, что отпустила тех людей, думала, что отпустила эту боль, но убедилась в обратном. Убедилась в том, что все поступки людей еще очень долго не уйдут из моей памяти.

Спасибо, что выслушал.