Скажи волкам, что я дома

«Наша ревность, зависть и злость — это тоже болезнь. Точно такая же, как СПИД.»

Сегодня прочитала последнюю главу книги «Скажи волкам, что я дома». Бывают такие книги, о которых очень хочется рассказать, но не получается. А все потому, что эти книги ВОЛШЕБНЫЕ, пропитанные чем-то необыкновенным, такие нежные и воздушные, что кажется, любое слово может их спугнуть или ранить.
Кэрол Рифке Брант как раз удалось написать такую книгу - пробирающую, чувственную, похожую на рассвет и пахнущую чаем.
Это одна из тех книг, после которых внутри остаётся тёплое и доброе ощущение. Сама история проритана нотками грусти, но она позволяет взглянуть на мир с другого угла и стать немного правильнее.
Читая эту книгу, в главной героине, в её поступках и мыслях я видела себя пару лет назад, ту себя, что верила в волшебство, читала книги про средневековье и ни с кем не хотела делить своих друзей. Но вскоре я поняла, что Джун Элбас в свои 14 намного старше меня, возможно, даже сейчас.
«Скажи волкам, что я дома» – это книга, в которую можно влюбиться за одно только название, книга, о которой сложно рассказать и хочется перечитывать.
«Я думала о любви. О разных видах любви, существующих в мире. Я смогла назвать с ходу не менее десяти. Как родители любят детей, как ты любишь щенка, и шоколадное мороженое, и родной дом, и любимую книгу, и свою сестру. И своего дядю. А ведь есть еще множество видов любви. Когда ты безумно в кого-то влюбляешься. Когда муж и жена или парень и девушка любят друг друга. Когда ты сходишь с ума по какому-нибудь киноактеру.
Но что, если с тобой приключится неправильный вид любви? Что, если ты вдруг нечаянно влюбишься в человека, влюбленность в которого будет настолько противоестественной и ненормальной, что об этом нельзя рассказать никому в целом свете? Что, если тебе придется запрятать свою любовь так глубоко в сердце, что оно почти превратится в черную дыру? А вдруг это будет такая любовь, которую ты подавляешь в себе в безумной надежде, что она все-таки задохнется. Но она не задыхается. Наоборот, она разрастается, заполняет тебя изнутри, проникает в каждую клеточку твоего тела и в конечном счете становится тобой. А ты становишься ею. И все, что ты видишь вокруг, все, о чем думаешь, приводит тебя к этому человеку. К человеку, которого ты любишь такой любовью, которой любить не должна. Что, если этот человек — твой родной дядя, и ты каждый день носишь в себе эту противоестественную любовь и утешаешься тем, что об этом никто не знает, а пока об этом никто не знает, все будет нормально?»