3.

Ах, если бы я все не усложняла, мне бы никогда в голову не пришло написать это.
Медленно падаешь. Чувства тлеют и превращаются в жалкую гнилую безысходность, до того противную и вязкую, что даже становится трудно дышать. И вот, наконец, ты упал. Все изменилось. Осталась лишь прожженная, необыкновенно манящая черная пустота, к которой ты неосознанно тянешься, только чтобы не чувствовать эту убогую гниль. Ты лежишь. Пустота уже тебя поглатила. Тебе больше не нужны люди, даже лучше: ты теперь сам себе не особо нужен, а это значит, что ты уже на все наплевал. Пытаешься встать. Притворяешься другим человеком не для других, а прежде всего для себя, такого жалостно никчемного, что даже противно. Ты сам себя жалеешь, ведь ты это не заслужил, вроде... Но на самом деле ты понимаешь, что все, что с тобой происходит, должно было когда-нибудь произойти, и все, что ты можешь сделать - это бороться с тем говном, которым ты, собственно, и стал, хах. Встать не выходит, ты смирился и больше не трепыхаешься. А зачем? Тебе и так безмерно хорошо и приятно, ведь чувств не осталось, осталась лишь уже ставшая родной высосавшая твои переживания немая пустота. Тебе хорошо, ты привык просто лежать, не двигаясь. Мысленно ты понял, что ты уже сгнил и погиб.