Рассказ о маленькой девочке.

Раз.
Два.
Три.

Вдох. Выдох. И снова...

Когда то давно, не зная о том, что есть в мире много хорошего и доброго, жила другая я. Под другим именем и с другой судьбой. Все оказалось таким отвратительным и нечеловечным, что этой девочке самой было плохо. В голове и в жизни все складывалось не так. Все шло наперекосяк и это очень разочаровывало ее. Она не верила в хорошее и отказывалась его видеть. Все ее, как казалось, маленькие проблемы, такие же маленькие как и она сама, казались размером превышающими ее силы и возможности. Из-за этого все вокруг казалось ей ненужным, недосягаемым для нее. Эти маленькие проблемы мешали ей жить. Все вокруг напоминало ей те или иные ситуации в жизни, которые не позволяли ей посмотреть на мир с другой его стороны. В ней долго копилось все плохое, она его впитывала. Она жила, погруженная в мыслях о ее ненужности. Эта маленькая девочка перестала верить. Не только в людей, во все вокруг. Казалось, все это страшный сон и ей так хотелось проснуться. Но сколько бы раз она себя не щипала, не била, она не могла. Пучина мрака заглатывала ее полностью. Цвета становились все тусклее, а потом и вовсе стали серо-черными. Где-то глубоко внутри она понимала, что она не может больше так жить. Моментами этой девочке хотелось умереть, исчезнуть с лица этого гадкого, ужасающего мира. Но что ей оставалось делать? Она терпела. Терпела себя саму и свои гадкие мысли. Закончить жизнь, как заканчивают многие с ножом в руках, ей не хотелось. Смерть должна быть красивой. Да и что тут врать, умирать ей было страшно.

Вдох.

Глупо, наверное, писать что-то подобное.