Серое тревожное небо нависло над городом. Небо цвета моего настроения. Чтобы не чувствовать своё одиночество, я предпринимаю жалкие попытки слиться с этим городом. Раствориться в безликих лицах. Снаружи всё спокойно. Я отчужденный странник. Думаю, меня даже не видно. Я призрак. Я тлеющая сигарета. Я платок, который так усиленно хочет стянуть с вас ветер. Я паук, что ползет по нити и которого вы так сладостно топчете. Я кричу, но вы не слышите. Всё спокойно. Сигнала не было. Вы хотите спасти меня? Я могу подавиться, как тот засранец из рассказа такого же засранца. Как вам идея? Я хочу смеяться и топать ногами. Я хочу, чтобы вы ослепли от этого.
Усвоим же наконец: любят не тех, кто полезен, не тех, кто хорош. Любят тех, кого любят. Любят за что угодно и ни за что. Любят за то, что любят. Никакая привлекательность к любви отношения не имеет, никакой успех, никакая сила и красота, никакой интеллект. Ничего общего с благодарностью; если это благодарность, то лишь за жизнь, но не свою. Любовь не может быть заслужена, любовь только дарится и — принимается или не принимается. Любовь — сплошная несправедливость.
