Кисломолочное

(закрывает глаза, морщится и высовывает язык от отвращения)

Среди серых шумных покрытых нержавеющей сталью стен, стоит мужчина средних лет. В его руках планшет с бумагой; будто художник – только он смотрит на дорожку, и вот уже поспешно рисует что-то на бумажке черной ручкой.

Перед ним металлическая дорожка с пластиковыми корзиночками. В них скоро попадёт кислая смесь из молока и кусочков природы, быстро сгущающей его – достаточно быстро серый порошочек смешался с молоком, с чем-то, похожим на глюкозу, и подгнивающими кусочками не то фруктов, не то чего-то синтетически сшитого в лаборатории.

Из трубки в корзиночку стремительно выливается та жижа, некогда бывшая молоком, рывками продвигается к следующей дорожке, где другой механизм штампует её вместе со сладкой массой, и, так, это становится "упаковкой". После окрещения этого воплощения материи его новым именем, сидящая женщина поспешно убирает упаковки в коробочку. Через четверть часа, у неё перерыв, тогда она пойдёт в уборную, где снова будет материться на уборщика, забывшего прицепить в кабинку туалетную бумагу... или не будет даже вспоминать о том, что с ней делать. А коробочка вскоре отправится в путешествие на грузовиках, пока они не привезут картонный куб в обычный магазин, рядом с моим домом.

(вздыхает)

Чудесным образом, эта смесь, проделавшая длинный путь, частями из вымени коровы, частями из химических лабораторий, жила́ – её заставляли жить! И вот, я открываю этикетку и вижу горку воды, а глубже, смесь спряталась от меня за своими слезами. Я сливаю её, перемешиваю...

(морщит нос)

...я наклоняю упаковку с ней, и она невольно скатывается мне в рот, и...

(мурашки по коже пробежались от отвращения)

Я не люблю йогурт из магазина за углом... Он всегда прокисший! Эту ночь, я проведу не в постели...